Crônicas portuguesas 6 - Um olhar sobre outro olhar

A fotografia que acompanha esta crônica foi tirada quando andava pela rua Infante de Sagres, no centro de Lagos. Caminhar por ela tem sido uma atividade diária neste período em que vivo nesta bela cidade algarviana. É um dos caminhos que levam ao centro histórico. Repleto de lojas, cafés e restaurantes que atraem aos turistas.

Minhas andanças por Lagos ocorrem ao final da tarde. Depois de fazer minhas leituras, análises e reflexões sobre o projeto de pesquisa que aqui realizo, o horário de verão permite que passeie ainda com a luz solar iluminando o trajeto. Nessa época, anoitece por volta das nove horas. É muito agradável.

Nesse dia, minha companheira e eu tínhamos feito um lanche no Café Gil Eanes que fica na praça de mesmo nome.

Nessa praça, que homenageia um dos navegadores portugueses do século XV, há uma estátua que representa o rei Dom Sebastião. Esta tem um formato que lembra os bonecos da antiga marca Playmobil, com suas partes móveis e articulações bem marcadas. É uma estátua, para dizer o minimo, curiosa.

Com o desaparecimento de Dom Sebastião na batalha de Alcácer Quibir, no norte da África em 1578, a coroa portuguesa passou para os Filipes da Espanha, visto que ele não tinha descendentes. Sua morte também levou ao surgimento do mito do Sebastianismo, ou seja, a esperança de seu retorno, em uma manhã de nevoeiro, para salvar Portugal de seus problemas (https://ensina.rtp.pt/artigo/d-sebastiao-1554-1578).

Independente da possível volta de Dom Sebastião, que, tenho certeza estranharia muito a estátua que o homenageia, tenho sido cliente constante do Café Gil Eanes. Frequentemente há músicos tocando e cantando na sua frente, ao lado da estátua de Dom Sebastião. O atendimento é cortês e rápido. E os preços não são exagerados. Porém, algo me chamou a atenção no cardápio no primeiro dia: a presença de bitterballen e outros petiscos holandeses que conheci em Utrecht entre 2020 e 2021. Ao perguntar para a garçonete como em Lagos havia um bar servindo produtos holandeses, com um sorriso ela explicou que a mãe veio dos Países Baixos para o Algarve há muitos anos. O Café Gil Eanes está em funcionamento desde 1954. Assim, dia sim, dia não, tomo uma imperial acompanhada de bitterballen. É claro, em outras ocasiões as delícias portuguesas estão sempre presentes no cardápio semanal.

Porém, mais uma vez a escrita me leva por caminhos não intencionados. Na verdade, queria aborda como meu olhar foi atraído por outro olhar, ainda que distante. Um dos meus passatempos é buscar janelas que viram objeto de minhas fotografias. Em minha casa, uma das paredes da sala é quase repleta com elas. Aqui em Lagos, não poderia ser diferente. Constantemente, enquanto caminho, olho para as casas e prédios em busca de novos exemplares para minha coleção. Já tenho algumas feitas aqui em Portugal.

Assim, nesse dia, ao buscar por janelas, encontrei esta em que mais do que a beleza material, enxerguei, talvez, a poesia. Um olhar distante acompanhava o vai-e-vem dos turistas. No que será que a mulher pensava ao nos ver passando pela Infante de Sagres? Não tenho a resposta. Para mim foi suficiente registrar o meu olhar de um outro olhar.

Crônicas Portuguesas 5 - A gaivota, a pipa e uma cicatriz

 

Mais um final de tarde e começo de noite no terraço de nossa nova morada. Parto meio melão em oito pedaços. Tento cortes simétricos, mas não sou bem sucedido. Os pedaços de melão têm a mesma forma, mas tamanhos diferentes. Resultado de leves deslizares da faca sobre a casca. Não importa. O sabor é o que importa. Delicioso.
O vento continua. Desde ontem. Com ele, a sensação térmica cai. Não é o caso de pegar uma blusa. O frio é suportável. Começo a ler o livro adquirido ontem. Mujeres que compran flores. Logo no começo uma fala de Olivia, mexe comigo:
_ Siempre me gustaron las personas con cicatrices, como los árboles. De hecho, desconfío de las personas que pasados los cuarenta no tienen ninguna.
A fala da florista me lembrou de poesia que escrevi para minhas filhas. Tempos atrás. A busco em meu blog:

Das filhas e das dores

Resisto ao desejo: vê-las sem dores.
Ao contrário de Galeano, a Deus não pedi que as dores delas me fossem destinadas.
Mesmo que assim desejasse, não poderia fazê-lo.
Deus não há!
Na vida, já tiveram sua cota.
De dores. Eu também.
Sobrevivemos.
Outras virão. Sobreviveremos.
Neste tempo, entre a luz e a escuridão final, fiz e farei alguns dos curativos de suas feridas.
E elas, dos meus.
As outras dores?
Outros e outras trataram e tratarão.
Algumas, cada um cuidou por conta própria.
Todas parte da vida.
A vida de cada um. Que tem que ser vivida por si mesmo.
Nesse revisitar de minha própria escrita, cortei o verso final. Era desnecessário.
As cicatrizes surgem das dores. Sem dores, não seríamos confiáveis para Olívia. Minhas filhas se aproximam dos quarenta. Já têm suas cicatrizes. São confiáveis.
Ao pousar um pouco o livro, ouvi um barulho. Como se fosse um bater de folhas plásticas. Ou de papel. Ao mesmo tempo, ouvi o grasnar de uma gaivota. Ao olhar em direção às fontes do som, vejo a gaivota no topo do telhado ao lado. Ainda está lá enquanto escrevo. Um pouco mais distante, uma pipa voa alto e oscila com o vento forte. Dela vinha o canto. Que me pareceu o vibrar de folhas ao vento.
A gaivota e a pipa. Uma voa, apesar do vento. Tem vida própria. A outra voa com o vento. Depende do engenho humano. Me lembro de que nunca fui muito habilidoso no fazer de pipas na adolescência. Assim como não consegui a simetria com os pedaços de melão, não o conseguia no corte da pipa. As memórias, às vezes, são como cicatrizes. Marcas que se acumulam em você. Esta cicatriz é bem pequena. Não doeu muito. Há outras maiores. Mas quem não as tem?
Segundo Olivia, a florista, os que não são confiáveis. Ainda bem que tenho a minha cota. Pode confiar!

Crônicas Portuguesas 4 - Sardinhas à discrição

Quase 19 horas, e o dia ainda está bem claro. No horário de verão em Lagos, o sol tem se posto após as nove horas da noite. Depois de um dia de trabalho, caminhamos um pouco pelo centro histórico de Lagos. Em uma livraria, ao me ver folheando livros usados, a proprietária me informa sobre a feira de livros usados que se iniciou ontem no antigo Armazém Regimental.

Ampliamos um pouco nossa caminhada em direção ao local. Lá chegando, na multiplicidade de oferta, entre clássicos da literatura, contistas de Lagos e livros em espanhol, me decido por um de Vanessa Montfort, nascida em Barcelona em 1975.

O título - Mujeres que Compran Flores - e a contemporaneidade da escritora foram decisivas na minha escolha. Quem sabe outro dia volte para adquirir a coletânea de contos lacobrigenses, isto é, de Lagos.

Aliás, na primeira casa em que nos hospedamos havia uma pequena biblioteca em que encontrei um livro de outra autora, Antonia Fraser. Escritora britânica, de geração muito mais anterior a Vanessa Montfort. Nascida em 1932, é autora de biografias e romances policiais. O livro que encontrei foi A Splash of Red, em que Jemima Shore, jornalista de televisão que já foi personagem de alguns romances de Antonia Fraser elucida o assassinato de sua amiga Chloé, também escritora. Há tempos tenho privilegiado a leitura de livros escrito por mulheres.

Nossa segunda moradia em Lagos não tem nenhum livro à disposição dos hóspedes. Porém oferece uma sacada em seu topo de onde se pode ver, à distância, a Meia Praia de Lagos. Há pouco, antes de iniciar essa crônica, pude ver a ponta de um veleiro passando por trás dos demais prédios que ficam no caminho de minha visão da Marina de Lagos. Acompanhei a lenta passagem do veleiro oculto no horizonte, navegando pela ribeira em direção oposta ao mar. A visão me fez lembrar do almoço de hoje em que comemos sardinhas assadas ao carvão. Abandonei o livro de Vanessa que trouxera à sacada para começar a leitura. Me pus a escrever essa crônica quase em formato de registro de um diário.

Pouco depois do meio-dia nos dirigimos ao Escondidinho, restaurante próximo ao Laboratório de Actividades Criativas (LAC) de Lagos, onde minha companheira faz uma residência artística. É nesse espaço que trabalho em meu projeto de pesquisa sobre o ecossistema empreendedor cultural do audiovisual em Portugal. Me permitiram usar a mesma cela da residência criativa sem nenhum custo. Digo cela, pois o LAC é sediado em uma antiga cadeia. As celas foram transformadas em estúdios para os artistas que recebem.

Foi a segunda vez que fomos a este restaurante. Indicação de um dos funcionários do LAC. Da primeira vez, não comemos sardinhas pois nos pareceu caro. No entanto, ao pagar a conta, indaguei sobre a quantidade de sardinha que era servida. A resposta foi: sardinhas à discrição. Pela minha cara de dúvida, a sobrinha da proprietária, que estava ao caixa, esclareceu: comes o quanto quiseres ou puderes. 

Assim, hoje voltamos ao Escondidinho para comer sardinha à discrição. Chegamos um pouco cedo e fomos avisado que devíamos esperar. A proprietária parecia um pouco nervosa, talvez ríspida. Às vezes, o modo de falar dos locais me soa agressivo. Esperamos. Sentamos. Fizemos o pedido. Comemos as sardinhas à nossa discrição.

Contudo, apesar de ter comido bem, não poderia deixar de pedir uma sobremesa.

Logo que entramos, observei que um rapaz entrou no Escondidinho com uma embalagem redonda. Dirigiu-se ao balcão de doces ao lado de nossa mesa e abriu o pacote. Nele havia uma torta que me atraiu o olhar e despertou o desejo de doce.

Aproveitei que a proprietária se aproximou de nossa mesa e perguntei do que era a torta. Torta Algarviana foi a resposta. Com amêndoas foi o complemento da resposta. Ambas no mesmo estilo seco de falar do começo do almoço. Pedi um pedaço para conhecer. Seria muito difícil que aquela torta tão bonita e com amêndoas não fosse boa!

Mas, por trás de qualquer alma, em algum momento, a ternura se revela. Quando fui pagar a conta, uma pergunta suave da senhora: estava bom o doce?

Respondi afirmativamente e aproveitei para perguntar o nome da proprietária. Nos despedimos. E cá estou a terminar essa crônica com um pensamento: será a dona do Escondidinho também uma mulher que compra flores?

Crônicas Portuguesas 3 - Sonho de imigrante

Logo nos primeiros dias de nossa estadia em Portugal, ainda em Almada, saí flanando pela ruas da vizinhança, Cova da Piedade.

Em minhas andanças, geralmente, muitas coisas chamam a minha atenção. Dessa vez, houve uma casa com portas e janelas muito bem pintadas cuja beleza me atraiu. Depois,  uma palavra que reconheci e, ao mesmo tempo estranhei. Foi o caso de "talho" que vi em uma fachada de casa de comércio. O estranhamento inicial foi substituído pelo reconhecimento seguido de uma interjeição: Ah! É o que no Brasil chamamos açougue.

Costumam chamar a minha atenção também, os anúncios nas placas em frente às lojas. Nesse dia, em uma padaria, li o anúncio: o melhor pastel de nata de Portugal. Para alguém que adora doces como eu, o anúncio foi um convite irresistível! Apesar de meus exames recentes de glicose sugerirem moderação, cedi à tentação. Entrei e pedi um café e um pastel de natas. Este era um pouco maior do que os que já havia comido aqui em Portugal. Mistura ideal de uma casca crocante e um creme de natas de lambuzar os dedos e os beiços. Não posso confirmar que merece o título de melhor de Portugal. Ainda tenho muitos a experimentar nesse país! Porém este estava delicioso.

E foi nesse flanar que em um muro, um cartazete manuscrito recebeu o meu olhar.

Nele estava escrito:

"Rapaz sério carinhoso trabalhador com vida estável pretende conhecer rapariga séria com boa apresentação idade entre 21 a 40 a. Para simples amizade ou futuro compromisso."

O seu teor esperançoso mexeu comigo. Um misto de surpresa e ternura, ao ver anúncio tão simples. Terá sido o rapaz bem sucedido?

Nestes tempos em que a legislação sobre imigração em Portugal está em debate, criando sérias restrições à entrada de estrangeiros por aqui, encontrei um apelo quase ingênuo de um rapaz, que supus imigrante. Nele, vi a esperança de uma vida melhor em outras terras de alguém que por alguma razão desconhecida, porém imaginável, não pode ser feliz em sua pátria.

Há dois dias, a imprensa local anunciou que o decreto do parlamento português sobre imigração teve pontos considerados inconstitucionais e foi vetado pelo presidente. No entanto, há a intenção do governo atual a voltar à carga.

Nesse interím, as imigrações continuam. E mais jovens esperançosos podem vir a esta terra hospitaleira em busca de uma simples amizade ou futuro compromisso. Longa vida à esperança, que é sempre a última que .morre.

Crônicas Portuguesas 2 - Descobertas e reencontros

 Há cinco dias em Portugal, já tive momentos de descobertas e de reencontros. Outro dia, no meio da tarde, parti em busca de uma sorveteria nas proximidades de onde estamos. Pelo Googlemaps, me informei da existência da Gelados Monte Neve, cerca de um quilômetro de distância. Uma sorveteria pequena, com um leque não muito diversificado de opções.

Apostei no conhecido pistache e mesclei com o desconhecido mirtilo. Boa mistura. Sentei-me junto a uma das duas mesinhas externas. Logo depois, o dono, que me servira o sorvete, veio checar se a mesa e a cadeira estavam limpas. Manutenção nas ruas próximas estavam empoeirando tudo. Mas a minha cadeira, assim como a mesinha, me pareceram limpas.
Aproveitei para lhe perguntar se o gelado era de fabricação própria. Confirmou e complementou:
_ É minha mulher que faz. Ainda.
Ela estava dentro a conversar com outra senhora. Pelos cabelos grisalhos de ambos, e pelo "ainda" de sua resposta, deduzi que devem estar nesse comércio há muitos anos. Lembrei-me de histórias que minha mãe contava após o casamento com meu pai. Começo dos anos 50. Ela passou a fazer os sorvetes do Bar e Sorveteria do Gimenez, na esquina da rua Paranaguá com a Goiás. Em minha mente, juntaram-se as duas pequenas empresas. Uma fusão de descoberta e reencontro. A descoberta da Gelados Monte Neve me fez reencontrar memórias que me contaram sobe o bar e sorveteria de meus pais.
Findo o sorvete, decido flanar por esta parte de Almada. Placas indicavam o centro histórico. Caminhei em sua direção. Depois de quinze minutos, vejo um prédio, com um letreiro ao meio da fachada frontal - Incrível Almadense. E, pouco acima das três portas amplas, outro letreiro menor: Cine Incrivel. Meu flanar pelo centro de Almada me trouxe à frente daquela que foi a primeira sala de cinema da cidade. Aprendi sobre isso em um documento da Câmara Municipal de Almada que encontrei na Internet.
Ah, as coincidências da vida! Em 1999, após participar de um congresso em Nápoles, sozinho, fui até Foggia passear por uma região da Itália que não conhecia. Sem destino, na manhã do segundo dia, peguei um ônibus para a região litorânea. Desci em Manfredônia, e me dirigi à praia. Um pouco antes de chegar a ela, vi as ruínas do Cinema Impero, que foi o primeiro cinema de Manfredonia. Tirei uma fotografia que até hoje ilustra as edições da Revista Livre de Cinema. Coloco nesta crônica as fotografias dos dois cinemas que o acaso colocou nos meus caminhos separados por pouco mais de 25 anos. Mais uma vez, uma descoberta no presente me leva a um reencontro com o passado.

E, para fechar essa crônica, dois reencontros gastronômicos que surgiram de descobertas. Há dois dias, jantamos em um pequeno restaurante em Cacilhas. Depois de comermos um espeto de tamboril com camarão, resolvi pedir uma sobremesa. No cardápio, entre as opções, vi um doce de nome desconhecido para mim: farófias.  Busquei, mais uma vez, na Internet. Descobri que é a mesma coisa que na minha infância eu adorava. Sobremesa que chamávamos espumas flutuantes. E, no dia seguinte, em Lisboa, na Pastéis de Belém, vi no cardápio uma bebida com o nome groselha. Perguntei ao garçom se era o xarope de groselha. Ele confirmou informando que era servido com gelo e água, com ou sem gás. Nunca havia tomado groselha misturada a água com gás. Foi o que pedi. Muito bom! Descobertas e reencontros na minha viagem por Portugal.
Por fim, no meio da tarde, após o almoço em casa, decidi vir ao Quiosquices, um quiosque no centro do Largo 5 de Outubro em Almada. A dois minutos de onde estamos hospedados. Vim com a ideia de pedir uma groselha com gelo e água com gás. A atendente ficou surpresa. Não servem assim a groselha desse lado do Rio Tejo. Ela deu duas opções: a groselha com pedras de gelo ou o tango. Perguntei o que era. Ela brincou é uma dança! Mas é também um imperial com groselha. Lembra do imperial da primeira crônica portuguesa? Pois é, ele de novo. Uma descoberta recente.
Pedi o tango, sentei-me à sombra em uma das mesas do Quiosquices, e me pus a escrever esta crônica. Logo mais vou dançar outro tango!